De día es fuera.
Por eso la luz sigue apagada.
Un cuadrado blanco sobre la nada.
Una bombilla espera.
De arriba a abajo.
De izquierda a derecha.
Un golpe acecha.
El frío suelo me impacta.
Cuatro paredes de un cuarto.
El techo me da la espalda,
pero se me acerca despacio
como principio de agonía.
El color de la muerte.
Hay polvo bajo la cama.
Al frío suelo acaricio
con una rota bombilla.
Una y otra rueda.
El suelo me da la espalda.
Una idea que brilla
desvaneciéndose de noche.
Las sombras del eterno olvido
a mis brazos llega para abrazarme.
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