Va del aire

Cada mujer que ha pasado por mi vida 
ha dejado algo, aunque sea una sonrisa.
 Tú nunca entraste, y te convertiste en mi musa.

Y entre calles y esmeraldas me queda tu guirnalda 
de callejones de miradas con disimulo a la falda 
y a los tacones de colores cuando andas.

Que controles. Que andas
Que conduces, que anda...
Quisiera ser mi costumbre tenerte entre tus saltamientos
 de quedeceres corre, ve y anda. Que vaya pensamientos,
mal de humos y se levanta.

Y alfombras duras por donde quiera que pisas,
escaleras de caracoles del diluvio que pasan
dónde quieran que estarán las flores que salgan.

Y el di sí, mulo, que no quieras reproches
por lo que lloras todas las noches por quedarte
                                      entre las ramas.

La maga del Mar.

Él en acción del mar:
"Verás las olas que te provoco".
Ella resignada a esperar,
sufre deshidratada.

¿Cuando versarás
los labios que te pongo?
Enrabietada, volviéndome loco
y más loco aun si cabe.

Sin dromedario azul,
continuidad en el parque,
biblioteca de babel y
Gabriel García Marquez.

Los ángeles -me preguntas tú,-
¿van al cielo?
-y yo te respondo-
en parte, voy más de lo que quiero.

¿Y de dónde vienes tú?
Quisiera saberlo,
y solo por lo que recuerdo
surcando el mar sabiendo lo que quiero,
te encontraré al final,
por algo me llaman Sherlock,
y entrando más que liebres
más salidos que conejos,
por tu boca, reconociendo
a la persona que necesite
porque más quiero. Deseo.
Mejor, y otra vez besando
acabará mi noche de sexo.

Mi mujer

Mi nocturna mujer de seda,
virginal manto espiritual
que cubre la tela.

Mi cruel mujer de madera,
ocasional copa primaveral
que me embranca
con sus largas baucas
   en una noche sin vela.

Mi prisma de mujer,
final mente animal
que sin prisa embarrica
en una sola fuente
   toda una salvia placentera.

Mi atravesada flecha,
corazonal y sexual
que embelesa mi espada atragantada,
sin una espina tiesa clavada
   donde no vuelvan las aves a volar.

Mi divina digna mujer,
¿no te das cuenta?
si es verdad lo que cuentan
por tus largos pendientes
   te me quedaste al dente.

Tortura mental

No te busco y no te encuentro,
no sé por dónde empezar.
Si te conocí no entiendo
porqué no te tengo ya.

Solo pido saber tu nombre
por saber por quién preguntar,
y llamarte cada noche
antes de irme a acostar.

Suponiendo que bebas
preguntaré de bar en bar,
suponiendo que estés sola...

y si no, solo tendré que esperar.
Soñaré con tu cara
pero la olvidaré al despertar.

¿Eres tú?

Tú eres para mi, la amante de todos los hombres. Tú eres belleza de poesía hecha prosa.
Tú eres la esposa de ninguna tarde. Tú eres esa cosa que trae la primavera.
Tú eres rica y dura e intragable, ricura.
Tú eres y seré ut.
Tú eres tú, eres.
Tú eres,
y solo tú... hermosa.

Realismo en el aire

Realismo

¿Qué es el realismo?:

-lo que te hace persona

-lo que te hace cualquiera

-lo que te despiertas-lo que desata tus sueños

-lo que se pisa

-lo que se piensa

-lo que te pisa

-lo que sientas

-lo que odias y odian

-lo que digan (lo que digan) [hagan lo que hagan]

-lo que decimos

-lo que odíamos

-lo que no queremos ver

-lo que te sienta

-lo que sientes

-lo que te siente

-lo que sientes que es

-la verdad.

Alcanza lo alcanzable,

pisa fuerte el suelo,

ve a por lo que ves,

y a por lo que vayas también.

Aspira lo que aspires,

Aspires a lo que aspires

toca lo que toques

toca lo que tengas delante

tengas lo que tengas delante.

Vive la realidad, y sé realista,

sí, pero nunca dejes de soñar aparte.

Olas, mantas, relojes que cesan.

Olas, mantas, relojes que cesan.
Un grito.
Al cuarto lo invade la calma.
Y el de después...
las paredes se ensanchan,
los cuerpos pesan.
Susurros de amor al oído
que tienden al infinito
la satisfacción calurosa.
Entre olas, mantas de placer,
kalpas de tiempo
que se reducen a tres momentos.
El antes, el ahora y el de después.